sábado, 30 de marzo de 2013

ROMANCE DEL DESCONSUELO





Bajan caudalosos ríos
dibujando la ladera,
y arrastran en su regazo
azahares y azucenas,
que colman con sus aromas
y llenan, con sus esencias,
de virginal candidez
las orillas ribereñas.

Con su pureza de antaño
y  renovada inocencia,
se enaltece el verde valle,
se encumbra en su belleza.

La niña lo está mirando,
va la niña y lo contempla,
y su corazón sombrío
a solas llora su pena.

Con el caudal de sus ojos
y con su alud de tristeza,
las amapolas que brotan
se ajan y amarillean.

Desaparece la luz
y muere la primavera.

El sol que quiere inundar
de alegría aquella tierra,
seca con paños de oro
de sus mejillas las perlas.

La niña lo está mirando,
pero sus ojos se velan,
y su corazón sombrío
a solas llora su pena.
                           MjH

ALLÍ

                                                     
                                                        
                                                       Allí,
                                                       desde la colina,
                                                       como un Fermín de Pas
                                                       sin soberbia, sin orgullo.

                                                       Rendida,
                                                       como la ciudad al Tibidabo.

                                                       Protegida
                                                       por la brisa que emanaba de éste.

                                                      Mis ojos en el mar,
                                                      mi corazón en gracia.

                                                      Allí
                                                     alcancé la plenitud un día cualquiera
                                                     de un caluroso mes de verano.
                                                                                                   MjH

TARDE DE ENSUEÑO

                                                 

Tarde de ocio.
No llueve. Ocasionalmente no llueve.

Un sol de justicia
amarillea los campos
y relucen  con más fuerza las amapolas,
poblando de belleza juanramoniana  el paisaje.

Tarde de ocio.


Las cinco de la tarde.
Sin cogidas, ni sangre derramada,
sin toriles y sin penas.
Las cinco de la tarde.

Dentro
la música inunda con sus sones,
una a una, las aristas del salón.
“Yo no te pido una estrella azul”,
dice el cubano.
“Yo no te pido lo imposible",
 grita mi corazón.

Tarde de ocio. Ocasionalmente no llueve.

Tarde para el ensueño.

                                           MjH

lunes, 11 de marzo de 2013

EL CONTESTADOR

                                                                                      Anti-homenaje al ULTRAÍSMO 


                                                        Una voz fría, inerte, metálica responde.
Antes un ruido comercial,
un sonido estudiado,
un rugido musical
anuncia
la incomunicación total:
el mundo de hoy
presente en sus avances.
No sociedad.
No comunidad.
No diálogo.
Mutismo.
Inquietud.
Una voz fría, inerte, metálica responde.

Y yo…, silente.

               MjH


sábado, 2 de marzo de 2013

RESPONSO A ALBERTI

                                                                 
                                           
                                                         Adiós, Rafael, ¡amigo!,
                                                                  al fin podrás galopar
                                                                  en pegasos muy veloces
                                                                  hasta la orilla del mar.
                                                                  Allí pececitos verdes
                                                                  y palomas de la paz
                                                                  serán grata compañía
                                                                  en la azul inmensidad.


                                                                    Y cantarás tus coplillas,
                                                                  las de Panadero, Juan,
                                                                  y, sin peligro, en Roma
                                                                  seguro caminarás
                                                                  con Federico, tu hermano,
                                                                  que te venga a acompañar
                                                                  al son de bellas canciones
                                                                  y cantos del Paraná.

                                                                    Con él irás a Granada,
                                                                  en Granada entrarás;
                                                                  sin perderte en arboledas,
                                                                  sus calles recorrerás.
                                                                  Y aspirarás su belleza,
                                                                  respirarás libertad,
                                                                  olvidando sinsabores,
                                                                  recobrando la verdad,
                                                                  disfrutando la poesía
                                                                  por toda la eternidad.

                                                                    ¡Que los angelitos buenos
                                                                  te guíen en el más allá!

                                                                                                MjH

                                                                        Antequera, 18 de octubre de 1999