viernes, 30 de agosto de 2013

SONETO VII: Elegía en el recuerdo


En memoria de las víctimas del accidente de tractor, acaecido en Luque (Córdoba) un siete de diciembre, víspera de la Inmaculada, del ya lejano 1961. En ese tractor iba  una cuadrilla de aceituneros, que empezaba su temporada de recolección. Los vi partir, desde mi atalaya del Paredón, alegres por el comienzo de la faena en el olivar. Y los vi regresar en la Rubia, cubiertos de sangre. El pueblo entero se conmovió con la tragedia y lloró unido. Nunca he oído tanto silencio ni he visto tanto dolor colectivo. Murieron tres personas de la misma familia, entre ellas una joven, a la que conocía y estimaba. El recuerdo, pese a mi escasa edad de entonces y al tiempo transcurrido, sigue imborrable.





                                                                                 En la roca se quedaron
                                                                                                                                                    una tarde negra y fría
                                                                                                                                                    de un diciembre malhadado.
                                                                                                                                                                                           MjH




Irrumpe el ocaso agudo y sangriento,
eriza cruel sus uñas afiladas,
rasgando el sur con guadañas aladas,
deja sin voz el aire y sin aliento.

Un cuervo cesa el rojo movimiento
en la veleta de aspas desgarradas,
derramando pesar por las moradas
de un pueblo gris que exhala su lamento.

Que fue la Parca inclemente y fiera,
con aleves tijeras tan  temidas,
cual pedrisco que arrasa sementera,

sesgó inflexible afanosas vidas.
Y de llanto sembró la yerma era,
la campiña y la sierra  doloridas.
                                             MjH












martes, 27 de agosto de 2013

Sinfonía de colores









Sinfonía de colores
al despuntar la mañana.


Rojo, blanco, rosa, lila…,
¡acordes de sinfonía!

Se dan la mano cantando
gitanillas con geranios.

Lila, púrpura, naranja…
iluminan la ventana.


Tras el cristal, una niña
teje su trenza ambarina.




















Naranja, blanco, ambarino…,
la estancia llenan de brillo. 

Huyen sus ojos fulgentes
por  los espacios agrestes.

Ambarino, blanco, azul…,
en toda su plenitud.

Claveles y clavelinas
miran su cara divina.

Azul, blanco, malva, rosa…,
irisando  mariposas.

 Y  su mirada clavada
en la Sierra de La Lastra.





  (Foto de José Baena Moreno.  http://www.enluque.es/)

Rosa, rojo, azul y gris…,
baladas de colibrí.

Y trepan las madreselvas
por las silenciosas rejas.

Gris, morado, rosa, verde…,
en el aire de poniente.

El embrujo de la tierra
de su sangre se apodera.





















Verde, rosa, encarnado…
en el alféizar lustrado.

Del  sutil misterio el aura
eternamente en su alma.


Sinfonía de colores
al despuntar la mañana.
                                  MjH



domingo, 18 de agosto de 2013

Los aceituneros


En memoria de todas aquellas mujeres y hombres, que en los inviernos helados de la Subbética acudían un día y otro día, venciendo las inclemencias del tiempo, a recoger aceitunas mientras el pueblo aún bostezaba. Al amanecer, oía yo desde la cama la algarabía  y, a la caída de la tarde, me gustaba apostarme en mi puerta para verlos llegar. En sus caras, cansancio por la faena y satisfacción porque el tiempo clemente les había permitido ganarse el jornal. Por ellos, los aceituneros, con quienes la tierra andaluza, que tanto les debía, fue tan ingrata y los forzó a emigrar.





                                                              Murmullos “verdaceituna”
                                                              con aromas de romero,
                                                              antes de que asome el sol,
                                                              llenan las calles del pueblo.

                                                              La Aurora abre sus ojos,
                                                              lentamente, al despertar,
                                                              alumbrando la vereda,
                                                              velando su caminar.

                                                              Que son los aceituneros,
                                                              que van hacia el olivar,
                                                              con sus manos  justas y recias
                                                              han de ganarse el jornal.

                                                              Que no le temen al frío,
                                                              ni  al airado vendaval
                                                              ni a las pendientes rocosas
                                                              de la montaña voraz.

                                                              No hay enemigo a su altura
                                                              ni tan temible rival
                                                              que su telúrica fuerza
                                                              no pudiera derribar.

                                                              Les ronda sólo un peligro,
                                                              un irremediable mal,
                                                              que el cielo llore sus penas
                                                              y los deje sin su pan.

                                                              Que van los aceituneros
                                                              de tajo, al campo van,
                                                              con los capachos al hombro
                                                              y varas de varear.



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                                                  Mujeres con sus pañuelos,
                                                              ellos con  gorra lanar,
                                                              y en los ojos el coraje
                                                              del campesino solar.

                                                             Mecen las ramas con maña,
                                                             las mueven y, a su compás,
                                                             quejumbrosas peteneras,
                                                             vienen la tierra a sembrar.

                                                             Ya está el olivo apurado,
                                                             y en los suelos, el manjar,
                                                             de rodillas lo recogen,
                                                             pero en pie su dignidad.


www.enluque.es
                                                            Murmullos “verdaceituna”
                                                            a la vera del ocaso.
                                                            Vuelven los aceituneros.
                                                            Llegan su pena olvidando.

                                                                                             MjH



viernes, 16 de agosto de 2013

La moza del cántaro




¡Qué linda que va la moza!
 La moza, ¡qué linda va!


Con su traje de percal,
y el cántaro en la cadera,
la moza, ¡qué linda va!,
¡qué lozana y altanera!
Un manojo de jazmines
adorna su  cabellera.
La mansa brisa la mueve,
la brisa mansa la peina.
Con peines de fina plata
peina sus hilos de seda.


      *********



























Y allá en medio de la plaza
con su fluir cantarino,
vierte la fuente  en su seno
cuatro chorros cristalinos,
que armonizan el andar
de su cuerpo tan garrido.
La moza, ¡qué linda va!,
¡qué aire tan distinguido!
La luz de sus negros ojos
al cielo le roban brillo.




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Las campanas de la torre
de la iglesia parroquial
lanzan de amores gemidos
al ver su talle danzar.
Tañen tiernos madrigales
de rojo ardor pasional,
que  hieren los corazones
de los mozos del lugar.
Por las esquinas, susurros:
“La moza, ¡qué linda va!”


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En los jardines cercanos,
un joven, tras los dompedros,
la contempla  embrujado
por  su cara y por su cuerpo.
Que quiere ser su galán,
que quiere ser su Dondiego
todos los días del año,
los veranos, los inviernos,
otoños y primaveras
quiere su amor hechicero.


¡Qué linda que va la moza!
La moza, ¡qué linda va!

                          MjH


jueves, 1 de agosto de 2013

Romancillo: Un paseo a las Delicias





                                                  El camino blanco,
                                                  el blanco camino,
                                                  de flores orlado
                                                  de flores vestido,
                                                  hermosas peonías
                                                  y bellos narcisos,
                                                  rosas encarnadas
                                                  y densos jacintos,
                                                  lleva al caminante
                                                  hacia el paraíso.

                                                  Abril le sonríe
                                                  entre los olivos.

                                                  El agua en el pozo,
                                                  la sombra del risco
                                                  detienen su paso,
                                                  paran  su destino.
                                                  Y allá, en un almendro,
                                                  canta un pajarillo.

                                                  El pueblo a lo lejos
                                                  entre los quejigos,
                                                  mágico en las brumas,
                                                  cual lienzo divino,
                                                  seduce su alma,
                                                  su alma de niño.

                                                  Los muros arcaicos
                                                  del viejo castillo
                                                  su vista enajenan
                                                  róbanle un suspiro,
                                                  que el suave viento
                                                  con manos de armiño
                                                  a la niña bella
                                                  de mirar felino
                                                  le ofrece al instante
                                                  de amor revestido.

                                                  Bajo los rosales
                                                  y los blancos lilos
                                                  sueña el caminante,
                                                  sigue su camino.

                                                 Abril le sonríe
                                                 entre los olivos.
            
                                                                         MjH